sono
tutte sporche di sale. nelle dita il fastidio si ramifica fino a
crescere e stimola anche gli odi più domati, cresce e si riduce
ad un intarsio della cute, vibra di una unica pelle tremante e peli
vispi e tesi e come spilli infilati e accaniti.
sono
tutte sporche di sale. le lingue adorano e venerano questo sapore,
con labbra presto prosciugate e nuovi moti della saliva a rinverdire
il bagnato e la curva del sorriso. un pasto ridotto al suo gusto,
un pasto che si è già consumato.
sono
tutte sporche di sale. sono strade e sentieri tracciati in mezzo
al collo e sollevano il profumo dei capelli quando girano intorno.
corrodono nel tempo di un affondo la prima espressione e ne rivelano
il volto sottratto, il volto sincero.
sono
tutte sporche di sale. e onde del mare, onde di un sottile strato
appena balneabile. lì dove si tocca e la risacca che vuoi. un crespo
subbuglio adeguato alla forma che abbiamo acquisito, nel movimento
e nel respiro lento, oggi che un solo cielo ha tramortito il bollore
della luna.
nei
sedili, nei vetri, nell’umido, nei resti, nell’opaco,
nel posto, nel volante, nei tappetini, le cose. le cose sono tutte
sporche di sale.
c’è
chi ci aspetta nell’angolo più zitto e di oscura quiete che
questa zona possa distinguere, tra capannoni industriali e scritte
al colore stentato, bell’asfalto liscio che è un piacere premere
l’acceleratore e larghi spazi, un intero viaggio da percorre
fino al prossimo bivio, fabbriche basse schiacciate al suolo e prati
tagliati in lunghe strisce come contorno. unico grande bagliore
risplende di propria luce, la stazione di servizio, il distributore.
alte architetture di solida essenza e un rumore ossidato e concreto
che insiste nel sibilare una coinvolgente atmosfera d’abbandono.
è la luce e il rumore che emette, le luci in questo insieme di gomitolo
pestato.
quello
che ci aspetta è seduto a pochi centimetri da terra e uno sbuffo
nello sguardo, ci attende mentre si è reso ormai indifferente a
questo spettacolo. no, lui ne ha avuto già abbastanza. chissà da
quanto è rimasto nell’attesa, chissà quante posizioni scomode
prima di dichiararsi sconfitto, chissà quante volte.
noi
sfrecciamo. lui ci aspetta. noi non lo sappiamo. lui ci aspetta.
noi abbiamo i nostri sedili appannati. lui ci aspetta. noi no. noi
sbraniamo con certi morsi le reciproche pietanze. lui no, ci aspetta.
le righe che scendono sono già di sale, molto ne rimane sui denti
e viscidi. lui non ci aspetta. lui si alza dal suolo con un gemito
pensato. noi siamo sommersi di tutte le cose sporche di sale. lui
si pulisce, il suo andare comincia. apprezza lo spettacolo di quanto
vede, lento un passo segue l’altro e ha una manciata di bianco
purissimo preso dal fondo della tasca.
<<mmh…>>
<<non
ti sento>>
<<liquore
bianco>>
ci
inzuppiamo fino a galleggiare.
| pasquale paradiso |
Le rappresentazioni immaginarie conferiscono
la dignità ad un un uomo
esitante e umano, le rappresentazioni congelano un bivio pericoloso
per la
persona che fruisce di tali rappresentazioni.
Tali rappresentazioni, nella naturale transizione al concreto, rendono
l'uomo
veritiero e intraprendente
| persico | la concavità e la convessità di un punto di flesso |
Distrattamente si pone l'attenzione
su comportamenti superficiali,
necessari per tenere a bada
ciò che si capisce comunque vada.
Sembra che spesso,
il capoverso della diversità che espone te stesso,
rappresenti l'inizio della frase
e di un nuovo universo.
Nessuno ti dirà mai la soluzione,
che lascia muti a ogni occasione
perchè è questa la partenza dell'essenza
che darà un senso alla nostra esistenza.
Un pensiero, si diceva,
verso ciò che è e che potrebbe essere;
uno sguardo alla finestra per capire
le coordinate verso cui la mente viaggia.
Si diventa così illusionisti,
per nascondere le bugiarde verità
che con le mie spalle dò
e che con i miei occhi non farò.
C'è chi ci prova rovinando capelli
da angelo,
chi esulando da comportamenti usuali,
chi resterà sempre attento all'isomorfismo culturale
e chi tramerà tele di ragno aspettando l'ideale.
Vedo un tao bianco e nero,
la diversità a confronto,
la contraddizione del mondo.
Vedo occhi appena asciutti
e vedo i drammi di tutti.
Sarà che il punto di arrivo,
rappresenterà quello in cui
nessuno saprà il perchè di quel momento
che vivrai senza averlo voluto, fantasticato, voluto.
Sarà il tuo pallino bianco in campo nero,
a indicarti il nero in campo bianco
cercando di riconquistare, in ogni momento
il punto di flesso da cui la tua felicità,
apparirà di riflesso appagata è definitiva.
Resterai distante
anche volendoti avvicinare,
ma non per paura.
Ti recherai a guardare
dentro la tua mente
con ottica matura.
Capirai,
che il tutto sarà,
anche se sarebbe potuto esserci,
ma contemporaneamente
tornerai a ricordare
momenti in cui ammiravi
i tuoi momenti d'umore non finti.
| el moro | ustioni effimere |
non trovo pace
<l'aria risucchia lo spazio>
-----------------------------------
la schiena:
carta pesta e vetrata
<increspa la pelle>
i muscoli: sotto,
<cuscinetti-sfere>
sgrassano tra loro
---------------------------
un colore;
prende il posto di un altro:
<complementari>
uno routinne;
l'altro fastidii
uno lo conosco
lo accetto
l'altro è scomodo
e passerà.
| cold_plasma
| il macello |
ZERO.
(LA VISIONE DELL’AGNELLO)
Prima di tutto si
chiamava Bilboa.
Poi ha cominciato
a ribattezzarsi.
Ora sono solo decisionalmente
passiva.
PRIMA.
Io avevo
un tumore i primi tempi.
Aveva
lingua e mucose,
come
tutti gli altri.
SECONDA.
Il mio tumore usciva
quando mi mangiavo
le pareti della bocca.
TERZA.
O i nervi
anche,
li tenevo
tra due dita chiuse
a cerchio.
QUARTA.
Proprio come gli
occhi
delle mascherine
con le mani.
QUINTA.
So che
è difficile riuscire a girarle.
anche
perché le mani capovolte
non devono
coprire gli occhi.
QUINTA.META’
(come una bocca
da una parte all’altra.
Un circuito chiuso.)
SESTA.
Come
un ramo
che sviluppa
la propria propensione.
E si
chiude.
SETTIMA.
E si completa.
Ed è inscindibile.
Proprio come un bolo
da asfissia.
OTTAVA.
Il mio
tumore aveva un suo nome proprio.
E mi
comunicava apostrofandosi.
Il mio
tumore si chiamava Bilboa.
NONA.
(LA PROSPETTIVA DELLA
GRU)
Prima visione di
lei in asfissia.
Ha un corpo rotondo
senza strappi.
Ha un corpo rotondo
senza combacio.
Ha un corpo rotondo
in posizione fetale.
DECIMA.
Seconda
visione di lei in asfissia.
Bilboa
distende i rami ed eiacula.
La riempie.
La riempie
molto.
UNDICESIMA.
Terza visione di
lei in asfissia.
Non ha un corpo del
colore delle labbra.
Non ha un corpo di
colori bui.
Sputa ancora del
muco.
DODICESIMA.
Quarta
visione di lei in asfissia.
Sputa
ancora del muco denso,
e contemporaneamente
il dentro
le fischia.
TREDICESIMA.
Quinta visione di
lei in asfissia.
Il dentro le fischia
e lei riprende la
sua forma
ovoidale e completa.
QUATTORDICESIMA.
Sesta
visione di lei,
in asfissia
precorsa.
Lei riprende
Ad ingollare
aria.
QUINDICESIMA.
Bilboa ristipula
una
protesa convivenza.
SEDICESIMA.
( LA
VISIONE DELL’AGNELLO)
Non ho
chiuso gli occhi.
Non ho
visto la crisi al buio.
Poiché
lui mi guida.
DICIASSETTESIMA.
Bilboa respira con
me.
Il suo respiro nasconde
il mio fischio.
DICIOTTESIMA.
Il suo
respiro copre la crisi.
Il suo
respiro intacca il groppo.
Il suo
respiro respinge il bolo.
DICIANNOVESIMA.
Bilboa mi feconda.
Io sono la vergine.
Bilboa mi feconda.
VENTESIMA.
Bilboa
si deforma per piacermi.
Bilboa
è perfetto.
Per questo
si deforma.
VENTUNESIMA.
Per piacermi.
Quando Bilboa si
deforma
Bilboa deforma anche
me.
VENTIDUESIMA.
Bilboa
si deforma per piacermi.
E io
gli piaccio
anche
quando mi deforma.
VENTITREESIMA.
Bilboa riempie
ogni mia cavità.
Quando si deforma.
VENTIQUATTRESIMA.
Bilboa
mi feconda
tutte
le volte che si deforma
Per piacermi.
VENTICINQUESIMA.
Io accolgo il seme
di Bilboa.
Lo spingo e lo diffondo.
Io sono la vergine.
VENTISEIESIMA.
Io sono
la vergine di Bilboa.
La sua
sgualdrina.
Il mio
ventre lo serve.
VENTISETTESIMA.
(VISIONE DELLA GRU)
Bilboa le cicatrizza
gli organi.
Lei si apre e l’accoglie.
Bilboa le paralizza
gli organi.
VENTOTTESIMA.
Lei si
apre e lo invoca.
Lei si
apre o lo prega.
Lei si
apre e lo forza.
VENTINOVESIMA.
Bilboa la feconda.
E si espande e riproduce.
Poiché Bilboa è onnisciente.
TRENTESIMA.
L’agnello
serve il tumore.
E si
feconda autonomamente.
L’agnello
coglie il seme.
TRENTUNESIMA.
E lo preme nel derma.
Si aiuta con il pollice,
e si feconda al completo.
TRENTADUESIMA.
L’agnello
chiude la braccia.
Come
una rotella di liquirizia.
E si
sazia.
TRENTATREESIMA.
L’agnello è
reso perfetto.
In un infinito spiegato.
E stirato.
TRENTAQUATTRESIMA.
L’agnello
è il suo
sistema
adattato,
un frattale
rinchiuso.
TRENTACINQUESIMA.
L’agnello è
un frattale terminato
figlio e genitore
del suo tumore.
TRENTASEIESIMA.
L’agnello
è finalmente
partorito
nel suo
cancro.
TRENTASETTESIMA.
Bilboa si gonfia,
si smembra ed eiacula,
ancora con foga.
TRENTAQUATTRESIMA.
La serva
del tumore
ha concepito,
ha concepito.
TRENTACINQUESIMA.
La serva del tumore
ha adempito al suo
compito
di nutrice e incontaminata.
TRENTASEIESIMA.
La serva
del cancro
ha accolto
se stessa
tramite
il feticcio stantio.
TRENTASETTESIMA.
L’agnello del
cancro
è oramai
saturo.
TRENTOTTESIMA.
(LA VISIONE
DELL’AGNELLO)
Bilboa
è l’agnello.
La vergine
è il cancro.
In progressione.
TRENTANOVESIMA.
Il corpo si unisce,
al limite del combaciare
e ora respira
respira tisico
QUARANTESIMA.
il bolo
dell’asfissia
nell’attesa
della nuova nascita
nell’attesa
dell’erede
il morbo
senz’aria.
QUARANTUNESIMA.
Il cuore del parto
soprastà alla brace
e solitaria s’arde,
si frigge.
QUARANTADUESIMA.
Lei e
Bilboa s’intrecciano
e mugolano
di disperazione
e mugolano
per la fame
e mugolano
per l’asfissia.
QUARANTATREESIMA.
(LA VISIONE DELLA
GRU E DELL’AGNELLO
NELL’UNICO
CORPO DELL’UNIONE
NEL FIGLIO DELL’ASFISSIA)
Il macello ha unghie
marce
e il fiato sporco
ma conserva e ama
padre e madre.
| film da vedere | by
J |
bisogna cercare d'inventare nuove
tecniche
che siano irriconoscibilche non
assomiglino a nessuna
operazione precedente
per evitare la puerilità, il
ridicolo_
costruirsi un mondo proprio
con cui non siano possibili confronti
per cui non esistano precedenti
misure di giudizio che devono
essere
nuove come la tecnica_
nessuno deve capire che l'autore
non vale niente
che è un essere anormale, inferiore_
che come un verme si contorce
e striscia
per sopravvivere_ nessuno deve
mai
coglierlo in fallo d'ingenuità
tutto deve presentarsi come perfetto
basato su regole sconosciute
e quindi non giudicabili
sì come un matto
vetro su vetro, perchè non sono
capace
di correggere niente
nessuno se ne deve accorgere
un segno dipinto su vetro
corregge senza sporcarlo un segno
dipinto prima su un altro vetro_
ma tutti dovranno credere
che non si tratta del ripiego
di un incapace
di un impotente
niente affatto
ma che si tratti invece di una
decisione
sicura, imperterrita, alta e
quasi
prepotente_
nessuno deve sapere che un segno
riesce bene per caso,
per caso e tremando
e che appena un segno si presenta
riuscito bene per miracolo
bisogna subito custodirlo
proteggerlo come in una teca
ma nessuno_ nessuno deve accorgesene
l'autore è un povero tremante
idiota
una mezza calzetta
vive nel caso e nel rischio
disonorato come un bambino
ha ridotto la sua vita
alla malinconia ridicola
di chi vive degradato dall'impressione
di qualcosa perduto
nel tempo_
tratto da Teorema di PierPaoloPasolini.
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